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Armut macht nicht sexy

Aber Schreiben ist erstmal keine schlechte Lösung: Dirk Laucke und «alter ford escort dunkelblau» Ein Porträt

Ein überheiztes Hinterzimmer in Stuttgart. Das Auswahlgremium der Mülheimer Stücketage trifft sich nach dem letzten gemeinsamen Uraufführungsbesuch der Saison standesgemäß bei einem schmierigen Italiener, das einzige Lokal im Umkreis des Theaters, wo die schwäbische Sperrstunde interpretationsfähig bleibt. Gleich bei der ersten Abstimmungsrunde fallen fünf von fünf Stimmen auf Dirk Lauckes «alter ford escort dunkelblau».Einstimmig nominiert, Diskussion überflüssig. Das Stück muss Qualitäten haben.
Dass seine Texte auf Anhieb überzeugen, ist für Dirk Laucke nichts Neues. Sein Stück war schon beim Stückemarkt des Theatertreffens aufgefallen, hat ein Autorenwochenende der Münchner Kammerspiele bereichert und den Kleist-Förderpreis 2006 der Stadt Frankfurt an der Oder eingeheimst. Mangelnder Publikumszuspruch war ebenfall noch nie Lauckes Problem. Geschrieben hat er «eigentlich schon immer, Kurzgeschichten, Gedichte und Monologe», die er gelegentlich bei improvisierten Poetryslams in Hallenser Punkrockläden vorgetragen hat: «Das kam immer ganz gut an.»
Irgendwann hat er angefangen, «Monologe gegeneinanderzuschalten», und dabei gemerkt, dass «Dialoge auch fetzen». Was machte man als 17-, 18-Jähriger um die Jahrtausendwende in Halle? – «Kiffen, in die Hafenstraße gehen, ein abbruchreifes Fabrikgelände und da Musik machen, so zwischen Grunge und Punkrock. Ich habe da nur rumgehangen, manchmal gesungen.» Damals ging es vor allem darum, «einfach eine gute Zeit zu haben». Später folgten dann Lesungen in Leipzig, da studierte er dort schon Psychologie, aber nach drei Semestern brach er ab, und ob er das Vordiplom bestanden hat, weiß er bis heute nicht. Es muss ein reichlich abrupter Abgang gewesen sein, als ihn vor zwei Jahren der renommierte Studiengang Szenisches Schreiben an der Berliner Universität der Künste aufgenommen hatte, wieder auf Anhieb.

Schorse, Boxer, Paul

«alter ford escort dunkelblau», Lauckes erstes Stück, ist schnell erzählt. Drei «Kumpel», zwei davon hat eine Zeitarbeitsfirma an einen Getränkegroßhandel ausgeliehen, reden beim Leergutstapeln oder in einem museumsreifen Ford auf dem Weg zur Arbeit über sich und das Leben. Der eine, Schorse, 42, hat eine gescheiterte Ehe hinter sich, deren Ende er nicht wahrhaben will, und einen kleinen Sohn, mit dem er einen absurden Ausflug in einen Legoland-Märchenpark unternehmen will. Der andere, Boxer, Ende 20, lebt zurückgezogen in einem alten Plattenbau und hat von seinen Sportlerambitionen nur etwas wortkarge Melancholie und die Neigung zum schnellen Zuschlagen behalten. Der dritte, Paul, Anfang 20, durfte kein Abi machen, sondern muss beim Vater, dem Getränkehändler, in die langweilige Lehre gehen. Außerdem gibt es noch Karin, Schorses Ex, die als arbeitslose alleinerziehende Mutter von Männern mit großem Mundwerk, wolkigen Träumen und leeren Taschen nichts mehr wissen will. Man kann es noch kürzer sagen: «Es ist die Geschichte von drei Jungs, die ausbrechen wollen, aber an sich selber kaputt gehen», meint Dirk Laucke.
Kein überraschendes Personal und auch kein ganz neues Thema, jederzeit roadmovie- und männermythenfähig. Um sich gegen das etwas durchgerittene Genre und alle flagranten Sozialdrama-Klischees zu behaupten, darf nichts Abgegriffenes mehr dazukommen. Er kenne diese Leute, meint Laucke, und das merkt man, auch wenn man sie selbst nicht kennt. «Die Figuren haben reale Vorbilder, die sich in meinem Kopf verändern, Leute, die ich kurz kannte, die aber verschwunden sind in den Untiefen der Provinz. Sie vermischen sich im Kopf, und dann geht’s ab auf dem Papier.» Das Ergebnis sind kurze, trockene Sätze, die in den alltäglichen Situationen blitzschnell zwischen Angriff und Verteidigung hin- und herschalten und dem Gegenüber nichts schenken. Sentimentalität kommt vor, wird aber nicht verziehen. Und die Breaks sitzen taktgenau. Dem empfindlichen AC/DC-Fan Schorse («lass die musik da raus»), der gerade an die letzten ehelichen Gefühlsreste appelliert, versetzt Karin einen sauber platzierten verbalen Tiefschlag: «den letzten rest geld für ne beschissene cd ausgeben. Die genauso klingt / wie alle anderen.» Um dem wehrlos gefühligen Altrocker gleich noch die vernichtende Bilanz nachzureichen: «vier beknackte fettsäcke auf video zu sehen war dir wichtiger / als dichte fenster.» Da bleibt Schorse nur der verzweifelte Appell an die Musikgeschichte: «ac/dc sind fünf.»
Veränderungsoptimismus sieht anders aus, aber Fatalismus darf man Laucke und seinen Leuten deshalb noch lange nicht unterstellen. Es gebe eben Prägungen, die man nicht loswerde, das soziale Kapital, woher man komme, und wenn man diese Grenzen überschreiten möchte, müsse man mit sich selbst abrechnen: «Mit sich selber wird man genau dann konfrontiert, wenn man glaubt, die äußeren Zwänge überwinden zu können. Dann hat man vielleicht die Freiheit, auf der Straße zu sein, aber was hat man dann? Nur noch sich selbst.»

Das soziale Kapital

Laucke hat Erfahrungen mit beidem, den sozialen Prägungen und der Freiheit mit sich selbst. Sein Vater war Offizier der NVA, wurde naturgemäß arbeitslos und ist jetzt Angestellter in einem Elektrogroßhandel. Das Schneidereikombinat, in dem die Mutter arbeitete, musste ebenfalls dichtmachen. «Die Wende hat bei uns in der Familie ganz schön was weggefegt.» Geboren ist Laucke in Schkeuditz, dann zogen die Eltern zu den Panzern nach Sondershausen, schließlich wurde sein Vater kurz vor der Wende nach Halle versetzt, «von der Kampftruppe weg zur Instandsetzung». Man lebte fortan im «angenehmen» Neubaublock, denn es gab davon zwei Sorten: «Die Blöcke, wo die Arbeiter hinkamen, und die Blöcke, wo die vom System einigermaßen Begünstigten hinkamen; das eine hat ein bisschen mehr Grün gehabt, und das andere hat auf den anderen Block geguckt.» Nach dem Abitur, das unter seinen Freunden keine Selbstverständlichkeit war, begann er 2002 in Leipzig das Psychologie-Studium. Die Begegnung war aber nur bedingt glücklich, das Fach dort «zu stark biopsychologisch ausgerichtet», man versuche, «menschliches Verhalten runterzubrechen auf einen Schaltplan». Sozialpsychologie hätte ihn deutlich mehr interessiert, «wie Menschen sich bei Menschen verhalten». Statt nach dem Vordiplom zu wechseln, wagte er den größeren Schritt, zurück zum Schreiben.
Theater ist eben noch sozialpsychologischer.

Faire Nischen

Wie könnte man den Menschen im Stück helfen, den Schorses, Boxers und Pauls, wenn man das wollte? – «Ich glaub, die würden sich nicht gern helfen lassen. Es geht darum, dass man was aus sich selber macht, alle Risiken auf sich nimmt. Wie man denen helfen könnte, ist einfach nur mit Mut. Das ganze autoritäre System, wir lassen mal ein paar Groschen runterfallen, hat ausgedient, das haben aber bloß die Leute noch nicht begriffen. Die Leute schreien immer noch nach Arbeit in einer Welt, wo’s für sie keine Arbeit gibt. Da legen sich die Opfer von Hartz IV Grenzen auf, die für sie gar nicht mehr zählen müssen.»
Auf bundesrepublikanisch demokratische Verhältnisse ist Dirk Laucke nicht übertrieben gut zu sprechen, denn politische Entscheidungen hätten kaum noch Einfluss auf die Verhältnisse: In der Politik finde überhaupt inzwischen das wirkliche Theater statt. Aber da sollte man nicht zu genau nachfragen. Denn einerseits wünscht er sich den starken Staat, der in den neoliberalen Markt eingreift, andererseits plädiert er als – mit 24 auch nicht mehr ganz junger – Punk fürs «anarchosyndikalistische Prinzip», nach dem sich die Leute «im kleinen Rahmen selbst organisieren und ein kreatives Leben führen». Er erzählt von einer Frankfurter Kommune, die Fahrräder repariert, sich strikt autark organisiert und vor allem auf alle Hilfe «von oben» verzichtet: «kein Hartz-IV-Empfang». Schwierig seien natürlich die Produktionsprozesse, «woher Schuhe kriegen». Man müsse sich eben «faire Nischen» suchen. Das schließt Hausbesetzungen und Straßenkampf ein, aber inzwischen hat er auch die Vorzüge kapitalistischer Arbeitsteilung erfahren: «Es braucht immer jemand, der auf die Straße geht, aber durch Schreiben kann man ...» Seine Sätze brechen ab, wenn er denkt, dass klar ist, was noch gesagt werden würde. Mittlerweile ist er der Antifa-Demos überdrüssig, da es doch immer um dieselben Spielchen gehe, nämlich «die Bullen so zu provozieren, dass man selber wieder loslegen kann». Dann doch lieber schreiben.

Zeit der Fische

Natürlich könne man «alter ford» als Sozialdrama lesen, aber wichtiger als die Verhältnisse ist ihm der Aufstand dagegen: «Klar sind die Zustände beschissen, darum geht’s nur peripher. Das spielt alles in einer Form von Armut und Verelendung, Armut macht auch nicht sexy, sondern führt eher zu Gewalt. Und weil das jeder weiß, muss ich das nicht so zentral thematisieren. Im Sozialdrama würde man auf das Elend setzen, da ist für mich die Grenze, wo die Pornografie erreicht ist.»
Dirk Laucke kennt das Personal seiner Stücke nicht nur, er sieht auch so aus. Alte Lederjacke, zerschlissenes Kapuzenshirt, Röhrenjeans. Er lebt derzeit von 500 Euro monatlich, ein Autorenstipendium des Düsseldorfer Schauspielhauses, das in ein paar Monaten ausläuft und das er als geradezu komfortabel empfindet: «Besser als Bafög.» Mit dem Geld des Kleist-Förderpreises, den er für «alter ford» bekommen hat, will er sich endlich eine eigene Wohnung suchen. Außerdem arbeitet er als Drehbuchautor. Der erste Film ist fast fertig, zur Zeit heißt er noch «Zeit der Fische». Das Filmhochschul-Abschlussprojekt von Heiko Aufdermauer spielt in Halle/Neustadt zwischen Brachflächen, halbleeren Plattenbauten, einem Gebrauchtwagenhandel und jenem titelgebenden «Bruchsee», in dem laut einer übermütigen Lokalzeitung sogar Garnelen leben sollen.
Der Stoff, aus dem sich jederzeit schwerste Depressionen fischen ließen, versammelt ausgewähltes Zufallspersonal aus dem Abbruch Ost. Roberts Mutter Anna (Steffi Kühnert) trauert immer noch dem sowjetischen Besatzungssoldaten aus Sewastopol nach, von dem sie ihren Sohn und ein paar unzerstörbare Erinnerungen hat. Ansonsten kämpft sie mit üblen Kneipenjobs und resolutem Einsatz um die Reste einer kleinbürgerlichen Glücksordnung, zu der auch eine Ausbildung für den Sohn gehört, der zwar die Schule hinter sich, aber sonst nichts vor sich hat. Robert lässt aber lieber den örtlichen Gebrauchtwagenhändler auflaufen, macht in seiner verranzten Garage Musik und trifft auf ein Pärchen, das noch verzweifelter dran ist. Jana und ihr Bruder sind auf der Flucht, seit Clemens ihren gewalttätigen Vater mindestens nieder-, wenn nicht totgeschlagen hat. Die anschließende Liebes- und Eifersuchtsgeschichte im halbfamiliären Dreieck wird zwar auch kein reines Vergnügen, aber bevor die Polizei eintrifft, ist ausführlich Gelegenheit, ein paar Menschen zu beobachten, denen die Verhältnisse jede Perspektive verstellen. Nach 90 Minuten ist keine Lösung in Sicht, aber man vermisst sie auch nicht: Weil das Leben immer von alleine weitergeht und auch ohne verlogenen Aufbruchsoptimismus voller Überraschungen steckt. Jedenfalls solange man sich wie Robert nicht von der allgegenwärtigen Trostlosigkeit «zudröhnen» lässt: «Ich will meine Energie nicht verschwenden, nicht in irgendeine stumpfsinnige Arbeit stecken, die mir und andern auch wieder Energie raubt. Wofür? Wohnung, Fernseher, die Duftsteine im Klo?»
Seine Filmdialoge seien kunstloser als auf dem Theater, sagt Laucke, da man im Film «normal» reden müsse. Tatsächlich reden sie im Film noch etwas weniger als in seinem Stück und vergreifen sich mit der gleichen selbstverständlichen Sicherheit nie im Ton ihrer Lebenslage.

Punkrock in Osnabrück

Rechts stehen die Bierkästen, links leere Paletten, dazwischen drei Schauspieler. «alter ford escort dunkelblau» tritt bei der Uraufführung von Henning Bock im kleinen Osnabrücker emma-Theater bescheiden auf, aber sehr konzentriert. Jan Schreibers Schorse trägt ein offenes Kumpelgesicht im runden rasierten Schädel, das sich bei jeder Abfuhr, die er sich regelmäßig holt, trotztraurig verdunkelt, ein bisschen in sich zusammenballt und dann ein wenig fahler und müder wieder entspannt. Steffen Gangloffs Boxer ist der freundliche Einzelkämpfer, der genug Punch in der Faust hat, um sich den Weg freizuschlagen, aber dann doch wieder nur vor dem Nichts steht. Und Daniel Rattheis Paul steht als Arbeitgebersohn einerseits drüber, als jüngster im Trio andererseits drunter, auf jeden Fall immer: daneben. Ob er den Absprung aus dieser Mühle schaffen wird, bleibt offen. Für Karin (Katharina Quast) ist auch das egal: Sie sieht die drei mit oder ohne Auto am liebsten von hinten. Statt eines alten Fords gibt es ohnehin nur eine Videoprojektion auf der Brandmauer: Blick aus dem Rückfenster, monotone Landschaft, grauer Himmel, vorbeifliegende Bäume am Straßenrand. Nicht sehr einladend, aber genug Atmosphäre, um es doch irgendwann zu vermissen.
Die Dialoge haben ihre eigene Bewegungsrichtung. Die kurzen, aufs Notwendigste eingedampften Sätze springen rhythmusbewusst zwischen mindestens zwei Welten hin und her: dem Kopfinnenleben der Figuren und der Situation, in der sie stehen. Manchmal braucht es ein bisschen länger, bis der Anschluss wieder stimmt, dann kann man den drei Schauspielern beim Denken zusehen, während sie von etwas anderem sprechen. Die Fäden hängen in der Luft, manchmal driftet einer davon, wird aber zuverlässig wieder eingefangen, denn die Verhältnisse à la Halle/Neustadt oder dem Mansfelder Land sind nicht zum Schweben, jedenfalls nicht auf Dauer. Zwischen sich und den anderen bleibt bei aller Nähe immer noch viel Platz, und außerdem verfügen sie noch über ein drittes Auge, mit dem sie aus erzählerischer Distanz auf die Sachen herabblicken. Lauckes Bühnenfiguren sind immer mehrere Perspektiven, sorgen für alle drei Dimensionen, wo sonst beim Blick auf die nicht mehr so neuen Länder die eine oder die andere Sicht vorherrscht.
«Landschaft mit Argonauten» heißt eine Szene kurz vor dem Ende, wenn die drei mit ihrem Auto gestrandet sind, der Schnaps leer, Schorses Sohn fast erstickt. Da hat Dirk Laucke schon geschafft, was Heiner Müller in seinen frühen Stücken aus der Produktion nie wirklich gelungen ist: Ein Realismus, der nicht von außen oder oben schreibt und trotzdem das Entscheidende mehr weiß als die Figuren. Mit der Uraufführung in Osnabrück war Dirk Laucke übrigens hochzufrieden: «Punkrock ist, mit wenigen Mitteln so viel wie möglich machen. Das haben die geschafft.» Schon wieder auf Anhieb.